¿Quién está más loco?

Yo soy más racional que ustedes. Respondo racionalmente a los estímulos. Si alguien sufre, lo consuelo. Alguien me pide ayuda, se la doy. ¿Por qué entonces usted cree que estoy loco? Si alguien me mira, lo miro. Alguien me habla, lo escucho. Ustedes se han ido volviendo locos de a poco por no reconocer estos estímulos. Simplemente por haber ido ignorándolos. Alguien se muere, y ustedes lo dejan morir. Alguien pide ayuda, y ustedes miran para otro lado. Alguien tiene hambre y ustedes dilapidan lo que tienen. Alguien se muere de tristeza, y ustedes lo encierran para no verlo.

Tx: Rantés, Hombre mirando al sudeste | Ph: google.com | Edición: Valebé

Please come back II

Te extraño, ¿sabías?

Hace varios días ya que las agujas de todos los relojes juegan a la mancha congelada y el sol y la luna se pelean por quién demora más en aparecer. Los días se hacen eternos, y el tiempo no me sirve de nada si no lo puedo pasar con vos. ¿Para qué quiero tantos minutos ahora si ni uno va a ser de tu mano?

Me acuesto temprano para que la noche pase rápido y llegue un nuevo día. Pero a las cuatro de la mañana me caigo del sueño y me doy cuenta que sigo en mi cama, que todavía es de noche y que todavía me resta seguir esperando.

Quiero robarte de donde estés y llevarte conmigo. Lejos, muy lejos. Tan lejos que nadie nos va a encontrar, nadie nos va a molestar.

Aprendiendo a sentirte

Te siento aquí. Y es tan simple como eso. Te siento a cada paso que doy, en cada sonrisa que dibujo, en cada minuto que desemboca en vos. Ojalá desembocaran en tu boca... Hoy sólo puedo sentirte, a la distancia. Y lo hago. Creeme que estás acá mismo. Siento tu mirada de reojo siempre desde algún rincón cercano. Siento que me observás, entonces me relajo y sonrío. Es a vos a quien sonrío porque sé que en alguna paloma de tu plaza, o tero de mi casa, esa sonrisa viaja. Tal vez en alguna peatonal transitada de caras largas, alguien te cruza y te sonríe. Esa... esa soy yo. Y sé que a tantos kilómetros de distancia, ya aprendiste a encontrarme. Te sonrío en la viejita de la mano arrugada. En el señor del bastón blanco que sube al colectivo sin pedir ayuda. En la nena de ojos verdes que tiene la cara llena de helado de frutilla. Y sé que me encontrás porque después yo te encuentro en la melodía que todavía no conocés, en las palabras que me están creando y no te imaginás de qué forma. Te siento respirar sobre mi hombro. Un par de ojos suspendidos entre tanta multitud me dejan completamente segura de que estás, de que no te fuiste del todo. Que vas a volver. Y que no será en vano tanta espera.

Astros

Invitame a ver la luna desde tu ventana, a tocar el cielo con nuestras manos, a reír como el sol, hasta llover en los ojos sobre las más enormes sonrisas.

Calíope

Para ellas, para mí, para todos los que así hemos sentido.

Gracias, Calíope, son geniales.

Se han abierto enormes los ojos junto con la primera bocanada de aire que se inhala. Se han entrecerrado aun fijos, y se han llenado de ternura. Más de una piel se ha erizado, y algún cuerpo sé que ha temblado.

Las palabras en burbujas transparentes han salido a borbotones. Livianas, volaron sobre las cabezas multiplicándose con un golpecito en la punta de alguna nariz. La nena que empieza a comprender lo que oye, ha explotado una que otra con la punta de su dedo índice. Brillaron enormes abriéndose paso entre barriletes y avioncitos de papel. Frases enteras se elevaron intactas. Se desintegraron en lo alto. Volvieron a formarse en el rincón izquierdo. Crearon nuevas frases en el derecho. Algunas palabritas solas volaron en busca de su libertad. Se escaparon por todos los huecos, inundaron cabezas, penetraron hondo, y detonaron las más bellas emociones. Algunas clavaron sus suaves puñales entre las entrañas, pero a la vez nos acariciaron. Nos sanaron. Nos explotaron. Nos remendaron. Nos sacudieron. Nos renovaron. Nos inventaron.

Voces nacidas en el nido de algún pájaro azul llenaron la sala de plumas blancas y brillantina plateada. Voces limpias, exigentes, mimadas y mimosas. Voces buscando un más allá entre tantas sonrisas cosechadas. Acordes y voces entrelazadas mezclándose con las más puras palabras flotando en el ambiente. Escondiéndose dentro de una guitarra, de pie en la popa de un barquito de papel. Del preferido, de aquel en el más alto y sonoro mástil.

Más de un corazón se ha acelerado junto con el bongó, y varias almas se han inundado mientras el mismo sol evaporaba toda la tristeza que sin querer derramó. Las manitos se nos han calentado y el pecho ha suspirado al ritmo del punteo de seis incansables cuerdas. Más de un par de manos volaron por los aires tratando de atrapar la mayor cantidad de burbujas, de palabras, de notas. Varias son las historias que se tejieron y las sonrisas que se han desbordado sin poder evitarse. Varios somos los que al volver, garabatearemos algunas palabras, rasguearemos una guitarra, o apoyaremos el pincel sobre algún papel. Y muchos más los que estaremos esperando el nuevo encuentro. Compartiendo lo que hacemos y nos gusta hacer. Compartiéndonos siempre.

Walt's dream

All your dreams can come true 

if you have the courage to pursue them.

[Todos tus sueños pueden hacerse realidad 

si tienes el coraje de perseguirlos.]

Tx: Walt Disney | Ph: google.com | Edición: Valebé

Cosa de gatos

«Un escritor sin gato es como un ciego sin lazarillo.»

Osvaldo Soriano

No voy a explayarme mucho en el tema. Los gatos me fascinan. Me pierdo largos minutos en sus miradas, muchas veces tanto más profundas que algunas humanas. Son hermosos, son suaves, son independientes, son seguros, saben, conocen, observan en silencio. Están rodeados de una espiritualidad que no tiene ninguna otra mascota. Me enloquecen, me hipnotizan, me enamoran.

Éste es el mío, Mateo:

Éste es el de Ernest Hemingway, Snowball:

«- Al gato no le pasará nada, estoy seguro. No hay por qué inquietarse por un gato. Pero a lo demás, ¿qué cree que les pasará a los demás?

[...]

No se podía hacer nada por él. Era domingo de Pascua y los fascistas avanzaban hacia el Ebro. Era un día gris y las nubes iban bajas, por lo que sus aviones no volaban. Eso, y que los gatos supieran cuidarse solos, era toda la buena suerte que tendría aquel hombre.»

El viejo en el puente

Del libro: Cuentos

Ernest Hemingway

Éste el de Julio Cortázar, Teodoro W. Adorno:

«Cazenueve es un pequeño pueblo en las colinas que enfrentan la cadena del Luberon, y cuando sopla el mistral que pule el aire y sus imágenes, me gusta mirarlo desde mi casa de Saignon e imaginar que todos los habitantes están cruzando los dedos de la mano izquierda o poniéndose un bonete de lana violeta, sobre todo anoche cuando esa extraordinaria nube Magriette me obligó no solamente a interrumpir el encarcelamiento del obispo sino el placer de revolcarme en el pasto con Teodoro, que es una actividad que los dos valoramos por encima de casi cualquiera cosa.»

Verano en las colinas

Del libro: La vuelta al día en ochenta mundos

Julio Cortázar

Y éste el de Herman Hesse:

«- ¿«Qué es eso de «justo»? ¿Qué quieres decir con eso?

- Bueno, observa un animal cualquiera: un gato, un pájaro, o uno de los hermosos ejemplares en el Parque Zoológico: un puma o una jirafa. Verás que todos son justos, que ni siquiera un solo animal está violento o no sabe lo que ha de hacer y cómo ha de conducirse. No quieren adularte, no pretenden imponérsete. No hay comedia. Son como son, como la piedra y las flores o como las estrellas en el cielo. ¿Me comprendes?»

Anotaciones de Harry Haler

Del libro: El lobo estepario

Herman Hesse

Mis tres escritores favoritos tenían esta misma fascinación que yo tengo.